El Elefante del Futuro y el Arquitecto del Amanecer: las antorchas del valle

Por tercera noche, una fila de antorchas subía desde el Valle de Ceniza hacia la Montaña del Futuro. Desde el mirador de la ciudad se contaban más de cien. El consejo había dado a sus dos protectores hasta el amanecer para proponer algo que no fuera cerrar los pasos con piedras.

Tarun, un elefante viejo al que llamaban el Elefante del Futuro, no veía el porvenir entero. Veía unos minutos de lo que seguiría a una decisión, solo cuando la decisión estaba cerca, y nunca dos veces lo mismo. Había aprendido a decirlo así, completo, porque durante años la gente le había pedido profecías y él había entregado adivinanzas.

Adrián, el Arquitecto del Amanecer, levantaba muros, puentes y tejados con el pensamiento, y podía deshacerlos de la misma manera. Cada obra le costaba una noche sin dormir; la última grande, el acueducto, lo había dejado un mes en cama. Tenía treinta y cuatro años y el pelo gris.

Sabían poco de la gente del valle. Que el río se había secado tras el incendio del verano. Que subían de noche. Que en la ciudad los llamaban «los oscuros» por el hollín de la ropa, y que nadie había bajado a preguntarles el nombre.

Tarun podía contar lo que había visto al imaginar los pasos cerrados y los pasos abiertos. Adrián tenía una propuesta dibujada en la cara interior del brazo. El amanecer llegaría en siete horas.